- Но это не любовь… - тихо поёшь ты.
- Ага! Влюбился-таки, - язвительно говорит твой внутренний голос.
Ты потягиваешься, встаёшь с тротуара. Джинсы намокли. Идёт дождь. Он тёплый – летний дождь…
- Нет, почему ты так решил? – фыркаешь ты.
- Но я же твой внутренний голос! Я-то – чувствую! – ликует голос.
Ты поправляешь наушники. Они всегда тебе мешают, но ты упорно ходишь с плеером в ушах. Ты идёшь медленно, расслабленно. Ты пьян.
- Мало ли, что ты чувствуешь, - снова фыркаешь ты. Ты всегда насмешливо фыркаешь, с кем бы ты не разговаривал. – Я отказался от любви.
- От любви нельзя отказаться, - шипит внутренний голос.
Ты останавливаешь посреди дороги. Смотришь вверх, в небо. Из разрыва туч на тебя смотрит манящая синь…
- Можно… - шепчешь ты. – Ради Неба.
Визг тормозов.
Темнота.

- Доктор, он будет жить?
- Будет. Ему повезло.

Ты рассмеялся ей в лицо.
Ты идёшь прочь. И рисуешь мелом на стене её дома:
«Моё Небо – это Свобода…»